facebook ВКонтакте
Электронный литературный журнал. Выходит один раз в месяц. Основан в апреле 2014 г.
№ 185 август 2021 г.
» » Константин Кроитор. ПОСРЕДИ БЕСКОНЕЧНОСТИ

Константин Кроитор. ПОСРЕДИ БЕСКОНЕЧНОСТИ





* * *

С душой своей в чехле от контрабаса
я худо-бедно перекантовался
до тридцати

в пустых дворах и транспортных потоках,
среди друзей, любовниц и подонков,
вообще, среди...

Cижу теперь и ем сухой остаток.
Как много вас, пернатых и хвостатых,
и, в том числе,

родных, больных, вообще оголодавших,
а у меня всего лишь карандашик
в моем чехле.




* * *

Все готово к зимовью.
Завтра выпадет снег.
Я пойду и замолвлю
по словечку за всех.

И не надо спектакля,
и не надо любви,
лишь бы годы скитанья
на дорогу легли.

И уже на газоне
холодов бахрома,
и не лето Господне,
а Господня зима.


                            

* * *

Что думает снегопад
о нашем мироустройстве,
о паре тупых лопат,
блуждающих по коросте,
о нашей больной зиме,
о боли коряво-черной…
Что, собственно, о себе
он мыслит ожесточенно?




* * *

День прошел (номинальная четверть
безоглядного зимнего дня).
Городская бумажная челядь,
обитатели синего дна,

каждый в меру свою, поспешали
отрясти на пороге крупу,
к новостям и холодной пижаме,
к диктатуре в семейном кругу.

Придорожная лампа тускнела,
бытие погружалось в интим.
Есть такая работа у снега
— идти.




* * *

полумесяц. четверг.
дуновение нечисти.
что не спишь, человек,
посреди бесконечности?

или голоса нет,
или номер в немилости?
что молчишь, абонент,
посреди безлимитности?

или мир — пополам,
или сердце ограбили?
что грустишь, магеллан,
посреди географии?

барахло. письмена.
сумасшествие компаса.
что не спишь, космонавт
растворимого космоса?




* * *

Стоял ребенок и дышал
на рукавицу.

Привел родитель малыша —
воцерковиться.

Скрипели валенки мещан,
мелькали рясы.

Никто вокруг не замечал,
что потерялся

ребенок. Двигалась толпа —
платки, платочки,

а приобщенный утопал
в людском потоке.

Стоял и думал наперед
о жизни вечной

один.
Еще один зверек
очеловечел.




* * *

Сколько не было выпало снега
и в придачу — на все времена.
Не Москва, а расстрельная стенка
мне с моей колокольни видна.

Снег бежит алебастровой гущей,
на ветру не встречая преград,
словно к форме от формы бегущий
лихорадочный белый квадрат.

Если жить, то, пожалуй, подольше,
умирать — так души не держа,
шаг за шагом, подошва к подошве,
выбирай, дорогая душа.




* * *

Живут же люди без прогноза,
читают небо в оправданье.
Моя душа, давай пройдемся
по тихой улице в прайм-тайме.

Пусть наши силы воробьины,
вдохнем несладкого кануна
от чистой совестью рябины,
пока ее не тряхануло.

Там — в переулке самочинном —
и разорвут страну, как джинсы,
в одном дыму слезоточивом
отличники и хорошисты.

И полосы разметки стерты,
и перспектива безответна.
Из проносящейся шестерки
звучит кайфующее этно.




* * *

Не знаю, сколько мне еще
до хэппи-энда.
Вот стол, вареное яйцо.
Я вижу это.

Вот вид постылый на торец.
Спуск паучихи.
Возьмите душу под арест
и получите.

Вид на торец — большой облом
для пейзажиста.
Но все же солнце под углом
сюда ложится.

Я вижу, как оно блестит,
вплоть до нюансов.
Едва ли блеск его прельстит
плутонианцев.

Пора дыхалку подкрепить:
втянуть наркотик.
Грех жаловаться на кирпич
стене напротив.

Вдруг я увижу стыд и срам,
сухую вишню,
руины, анфиладу рам...
Вдруг я увижу.







_________________________________________

Об авторе: КОНСТАНТИН КРОИТОР

Родился в Москве. Учился на переводческом факультете МГЛУ (ИнЯз им. Мориса Тореза), языки: итальянский, английский. Публиковался в журналах "Дети Ра", "Футурум АРТ", "Зинзивер" и др. Живет в Москве.скачать dle 12.1




Поделиться публикацией:
3 406
Опубликовано 14 окт 2014

Наверх ↑
ВХОД НА САЙТ