ВКонтакте
Электронный литературный журнал. Выходит один раз в месяц. Основан в апреле 2014 г.
№ 218 май 2024 г.
» » Ирина Курицына. СОН ВОСПОМИНАНИЙ

Ирина Курицына. СОН ВОСПОМИНАНИЙ

Редактор: Сергей Баталов





Предисловие Сергея Баталова: стихи Ирины Курицыной – любование красотой действительности, когда грустные стороны жизни придают ей дополнительное очарование.


***

Вот так – печалясь и смеясь,
По птичьи хлопоча,
Утратить нити бытия.
Забыться. Замолчать.

И оценить в конце концов
Могущество пера –
На суетящихся глупцов
Рассеянно взирать.

Построить дом, раскинуть сад
И песню напевать,
К которой сотни лет назад
Придуманы слова.

Кого ж ещё глаголом жечь,
За этот мир скорбя?
Позволить хочется душе
Звучать внутри себя…



ВЕЧЕР В ЮРМАЛЕ

Всё, что я себе оставлю
Это – сон воспоминаний:
Вечер в Юрмале
И сосны,
Море падает на берег,
Небо падает в шезлонги
На плывущем над закатом
В синем инее балконе…
В октябре смывает ливень
Листья с серых тротуаров,
Следом снегопад ложится
На заброшенные корты,
На забытые шезлонги,
На плечо моё ложится
Белой тонкою опушкой.
Светят листья из-под снега,
Светит,
Брошенное в небо,
Море,
Падая на берег.
Светит город, словно невод,
Приглашая осмотреться…
В Яун-Дублты поедем,
У камина будем греться,
Будем пить вино в бокалах –
Тонких облачках на ножках…
Нас судьба не приласкала
Ни в сегодняшнем,
Ни в прошлом.
Так пусты и бесполезны
Все грядущие победы!
…Вечер в Юрмале
И сосны.
Море падает на берег…



***

Светлые пустые берега,
Ледяная рябь по зазеркалью,
Акварелью тронуто слегка
Небо, перемешанное с далью…

Тонкая сиреневая нить,
Нарезает золото на части.
Ничего не надо говорить,
Только созерцать и восхищаться…

Посмотри, как медленно волна
Лижет опустевшие причалы…
Может быть, безумствуя, весна
Осени всё это завещала?..

Может быть под парусом иным,
В сумерках сиреневых разводов
Мы уходим с сердцем ледяным,
Исполняя данное природой.

Можно ли от судеб убегать,
Отрицая то, что назначалось?
Светлые пустые берега –
Нашей общей осени начало…



***

Не жадничай! Тебе не много лет, –
Отдай своё. Немножечко – чужого.
И – стёклышко, – как в детстве – напросвет,
Раскрашенное голубым и жёлтым.

Как это называется, «секрет»?..
Помилуй Бог! Уже почти полтинник…
Не жадничай. Тебе не много лет –
Мы по счетам ещё не заплатили.

Постыдное – о, Господи, не дай… –
Шепчу себе… И кто того не просит?
Не жадничай, ведь это не беда,
Когда последний взгляд в окно – на осень.

Когда весна – вся в памяти – внутри,
Волнуется, как яхта на приколе.
Не жадничай. И – стёклышко протри.
И положи его на подоконник.



***

Онегин, добрый мой приятель,
Когда паршиво на душе,
Пожалуй, этой книги хватит,
Совсем зачитанной уже.

И вот – в саду синеют тени,
И снег ложится на скамью.
Деревня, где скучал Евгений,
Так не похожа на мою!

В окне замерзших яблонь ветки,
Сосульки острая игла…
Ужель та самая?.. Соседка,
Спеша за окнами прошла.

Страницы жёлтые, простите…
Тому уже немало лет.
Сажаю сад, мотаюсь в Питер,
Ношу малиновый берет…



***

…А что же молодость? И ей
Ещё осталось в жизни место –
Не уголок среди теней,
Не рыжий волос в серой гамме,
Не то, что пройдено ногами…
Но, то, что глубже и сильней.

Что не даёт уснуть в ночи,
Смущает ум и сердце ранит,
Толкает под руку: пиши!
Ведь то, что можно отточить
Совсем не требует старанья,
Скорее, зоркости души…



ВЕЧЕР В САДУ

Тающий вечер. Лента заката,
Зуд комариный ...
Всё это, впрочем, было когда-то
Неповторимым…

Не ухватила – память капризна…
Значатся где-то
Старые строки, новые лица –
Многие лета…

Вишня в бокале светит рубином –
Глазом драконьим…
Гладящий ветер. Зуд комариный…
Сердце – в покое.



КРЫМСКИЕ КАРТИНКИ
Цикл

Оле, Ане, Ангелине

Предчувствие моря

Пожалуйста, поближе к морю –
К пленительной и нежной влаге,
К пустому, легкому круженью
В толпливых знойных городах…

Я здесь, мне кажется, планета
Среди томления и соли.
Меня накрыло это лето
И растворило – без следа.

И даже яростные волны
И это мягкое шуршанье
Меня не в силах переполнить
Уже грядущей суетой…

Пожалуйста, поближе к морю –
Где жизнь и время – не мешают.
И ничего не разрешают,
Помимо праздности пустой.

Алушта

Прости меня, Алушта, – я в печали,
Ведь нету сил возиться с багажом…
Мы только что приехали. И встали
У кипариса, рядом с гаражом.

Второй этаж – не наше ли жилище,
Вот это над воротами окно?
Мне всё равно, что где-то море чище,
И где-то всё – от пуза – включено.

И наш гараж, конечно, самый лучший.
И этот двор, затоптанный до дыр…
Мне всё равно – татарка ли, хохлушка
Нам на базаре предлагает сыр.

Здесь пять минут до моря от кровати.
И ничего не выбесит меня!
Нам здесь и жизни, кажется, не хватит,
А мы – всего-то на четыре дня…

Гурзуф

Заблудились в Гурзуфе… Ах, Боже ты мой! –
Эти улочки точно назад не ведут,
Если долго плутаешь в ущельях домов,
То за стены держись, – вот за эту и – ту.

Разбиваем теченье неспешных людей –
Вот и площадь. Толпа, словно улей жужжит…
На толкучке старик продаёт тюбетей –
Он небесными синими нитями шит…

Нам не к морю – на море нешуточный шторм…
Покупаем орехи, инжир, виноград…
Заблудились в Гурзуфе – почти хорошо –
Мы – вне времени. Надо ли ехать назад?

Балаклава

Древние греки называли Балаклаву
«Сюмболаи лимпе» –
гавань предзнаменований

Бухты яростный разрез,
Ветер северный, не мирный…
И разносят на развес
Мидий.

Балаклава, с этих пор,
Я как вор, словивший редкость…
И торчит на гребнях гор
Крепость…

Пляшут яхты на цепях,
Брызги, блики, камни, скалы –
Я увидела тебя,
И – пропала!

Как в последнюю любовь
Я вернуться не желаю!
И – пожизненно с тобой,
Сюмболаи.

Феодосия

Я застыла в солёной пене бы –
Афродитой, – увы, на пенсии…
Крымским зноем прогрета досыта
Феодосия. Фе-о-до-си-я!..

Переходим железку медленно,
Вот и поезд – в недоумении –
Он истошно сигналит издали.
Мы купили вина – и к пристани.

Мускатель невозможно приторный –
Это улей и сад, по-гриновски –
Лето в пластиковом стаканчике.
Ночь, подлодки, чужие мальчики…

Море ласковое, прозрачное.
Мелководье – слегка покачивает…
День – и снова на север, к осени.
Фе-о-до-о-си-я! Фе-о-до-о-си-я!..







_________________________________________

Об авторе:  ИРИНА КУРИЦЫНА

Поэт. По образованию художник-костюмер, по профессии – дизайнер-верстальщик. Публиковалась в литературном журнале СП Москвы «Кольцо А» и местных периодических изданиях, а также на сетевых литресурсах, в том числе как автор иронических стихов под псевдонимом Клава Обломова. Сборник «Всё, что позволено душе». Живёт в Рязани.скачать dle 12.1




Поделиться публикацией:
373
Опубликовано 01 ноя 2023

Наверх ↑
ВХОД НА САЙТ