Редактор: Евгения Тидеман
Предисловие Евгении Тидеман: в поэзии Артёма Морса есть импульс прямоты – предметный разговор, обращенный скорее, и даже преимущественно, к явлениям беспредметным. Вслед за манерой лирического героя нами овладевает тяга увидеть наблюдаемый мир по-своему, разгадать его внезапным ракурсом зрения; обосновать для себя иначе, вопреки стереотипам. Характер поэтического раздумья автора предлагает нам неутомимый подход к вечным задачам фасилитатора опыта жизни – сравнить несравнимое; найти смысловую рифму невыразимому и важному акценту; прожить и выразить драму простоты. Артём Морс каждым текстом словно дорисовывает еще один завиток непрерывного полотна легкости интерпретации видимого, и этот посыл подкупает. В поэтике Морса сочетается буквальность жизненного контекста с пробами дойти до самой сути экзистенциальной его части. Лирический голос автора имеет свою тональность и приверженность выбранному способу зрения; он узнаваем и не похож на окрестные голоса. * * *
Пока не грянули морозы,
в прозрачном воздухе осеннем
совокупляются стрекозы,
как будто это день – последний:
с неистовой какой-то страстью,
в полёте, слившись воедино,
и я завидую их счастью,
и жизни их непобедимой.
Смотрю в подёрнутые тайной
глаза, пронзающие время,
и незаметно обретаю
своё фасеточное зренье.
* * *
Что ты всё время бормочешь, она говорит,
я всё равно не слышу, не понимаю.
Не обращай внимания, отвечает, просто внутри болит,
я лишь слова подбираю.
Так сидят они в доме совсем одни,
одна бесконечно вяжет, другая бормочет и вышивает.
Мимо их окон в сторону леса проходят дни,
и там деревьями застывают.
Множится лес, обступает, вот уже в чаще они,
вяжут и вышивают, вяжут и вышивают.
Что она там бормочет, поди разбери,
и когда всё это закончится, никто не знает.
РАЗМЫШЛЕНИЕ О ВЕРЛИБРЕ
Хочу докопаться до сути —
снимаю с капусты листья.
В начале начал — кочерыжка:
любимое лакомство детства.
Хочу докопаться до сути —
снимаю с поэзии листья:
рифму, размер, эпитет,
метафору и так далее.
Хочу найти кочерыжку,
но есть я её не стану:
говорят, это самое вредное,
что можно найти в капусте.
* * *
Поэзия — это во многом
простое дрожанье стекла,
не видели бога, но с богом
вся жизнь, как вода, утекла.
Не слышали музыку сфер, но..
музыка с нами была,
поэзия — это, наверно,
густое мычанье вола.
А может быть, камень Сизифа,
попробуй его закати,
поэзия спрятана в мифах,
она там сидит взаперти.
Как Золушка, как оборванка,
всё ждёт приглашенья на бал.
Поэзия — детская ранка,
что я до крови расчесал.
* * *
Е.В.Я забрал у неё всё:
желание любоваться собой,
кокетство, страсть, красоту,
намерение нравиться,
требование восхищаться..
Оставил только её саму.
Вот она —
urbi et orbi —
сухая, усталая,
без макияжа,
укладки,
модной одежды
и всяких там побрякушек —
as is,
голая.
«Простая русская баба»?
«Несчастная женщина,
в жестоком мире мужчин»?
Нет.
Поэзия.
* * *
он вышел из и не вернулся
она ждала ждала ждала
и время измерялось пульсом
по небу плыли облака
как будто не было и было
в ее руке его рука
вот были были и уплыли
те облака
любовь неспешная наука
и бесконечна как река
жила была и стала скукой
как облака
* * *
Пока вы беспечно идёте
вдоль леса, а может, пруда,
на сверхзвуковом самолёте
над вами промчится беда.
И след её инверсионный
полнеба разрежет, как нож,
посмотрите вы потрясённо
и произнесете: «Ну что ж...»
Судьба не играет в игрушки,
когда поддаёт нам под дых,
средь шумного бала, пирушки
уже не найти молодых.
Усталость повсюду да снулость,
уже и зазноба седа,
синица в руках задохнулась,
журавль улетел навсегда.
* * *
Облако выворачивается наизнанку.
Собака заглядывает за горизонт.
Волна поглаживает камни,
будто головы детей.
Деревья растут как хотят.
Цветы не имеют национальности.
Рыбы плавают в нейтральных водах.
Птицы беспрепятственно пересекают
границы независимых государств.
Поди поищи кого-то смелее ветра,
поди поищи кого-то сильнее света,
кого-то настойчивей ночи,
добрее почвы.
Природа не вступает в переговоры,
не делает предупреждений,
не принимает законов,
не кается и не судит,
она продолжает жить так,
как будто нет и не было человека,
как будто он — ошибка природы,
системный такой сбой.
* * *
Вот горлышко весны,
захлебываясь в буре,
клокочет и звенит,
и язвами цветёт.
Руины городов,
где никого не будет,
в просторной тишине
мерцают, словно лёд.
Всё сложное уйдет,
останется простое:
шум ветра, щебет птиц,
журчание воды.
И некому узнать,
как мир живёт в покое,
никто не отделит
победу от беды.
ЗИМА
мы всё ещё здесь
неубиваемая трава
неугомонное море
сколь бы зима ни длилась
мы всё ещё здесь
нас можно жечь
корчевать рубить
закатывать в асфальт
драть косить и травить
но не отравить траву
мы всё ещё здесь
неистребимые одуванчики
гибкие ивы крепкие клёны
непобедимый мох
нас нельзя отменить
ни временами года
ни законами ни запретами
ни судебными постановлениями
потому что живое выживет
а то что идёт со смертью
смертью и будет
мёртвое будет мёртвым
живое будет живым
мы всё ещё здесь
* * *
если ты есть вот
здесь и сейчас где
мрамор твоих щедрот
камень моих надежд
горы песок путь
жизнь или смерть миг
можно ли всё вернуть
можно ли отменить
если ты есть где
как мне тебя понять
это ли твой гнев
или же благодать
если ты есть здесь
мне с тобой жить как
никогда и нигде
больше не делай так
_________________________________________
Об авторе:
АРТЁМ МОРСРодился в 1982 г. Окончил филологический факультет ИГУ, Литературный институт им. Горького. Автор книг стихов «Из этого темнеющего сада» (2006, Иркутск: «Издатель Сапронов»), «Другими словами» (2014, Москва: «Воймега»), «Что музыка» (2020, Москва: «Воймега»). Стихи публиковались в журналах «Дружба народов», «Интерпоэзия», «Футурум АРТ», «Плавучий мост», «Крещатик», «Сибирские огни», «Сибирь», «Бельские просторы», «Традиции & Авангард», «Байкал», интернет-журналах «Пролог», «ЛиTERRAтура», Textura, «Формаслов», альманахах «45-я параллель», «Иркутское время», «Зеленая лампа», «Тверской бульвар, 25», «КУБ», «Паровоз». Член Союза российских писателей. Организатор творческой инициативы «Поэты в городе». Главный редактор литературно-художественного альманаха «Первоцвет» (с 2022 г.) Живет в Иркутске.
скачать dle 12.1
