Редактор: Роман Рубанов
8 МАРТА В КАФЕ «СПУТНИК»Чего со мною только не бывало,
но я прошёл по жизни налегке.
Однажды я работал вышибалой –
охранником в районном кабаке.
Начало нулевых. Ещё стреляли.
С работою напряг и денег нет.
Я согласился, мне на смену дали
наручники, дубинку, пистолет.
Я заступил, сперва всё было чинно –
восьмое марта, девушки, цветы,
но быстро накидались их мужчины,
и начались разборки и понты.
Дебют удачный – скорая, ментовка,
кабак гудел и на ушах стоял,
а почему всё вышло так неловко,
я после в объяснительной писал.
Я, к счастью, там недолго продержался,
я дольше бы не выдержал, не смог.
В Москву искать признания сорвался,
поэзии приметив огонёк.
Так жизнь спасла меня от соплежуйства,
но для меня отраднее всего,
что за мои недолгие дежурства
там всё же не убили никого.
* * *
Три поэта, солнце, абитура,
мы бухаем водку под зонтом,
позабыта вся литература
на потом.
Мы с улыбкой тост провозглашаем
за хороший вкус
и вчерашних школьниц зазываем
на арбуз.
Да и мы, какие наши годы,
наша жизнь легка,
будут дальше свадьбы и разводы,
а пока…
Нам открыты все пути дороги,
беды не страшны,
мы прекрасны словно полубоги
и слегка пьяны.
Нам еще столица не обуза,
хоть и не проста,
и сама стихи влагает муза
в дерзкие уста.
Наша жизнь ещё полна туманов
где-то там вдали.
За поэзию из трёх стаканов –
пли!
* * *
Как надоело мне
в поэзию играть.
Вот я лежу на дне
и не хочу всплывать.
Вся жизнь моя прошла
за этою игрой,
в итоге ни кола,
ни дома за спиной,
вернее, ни двора,
хотя причём тут двор.
Поэзия – игра,
и я – дурной актёр.
Поэзия – хомут,
надет – известно кем.
Стихи меня ведут,
увы, не в Вифлеем,
не в Иерусалим,
они сулят распад
и скверный Третий Рим
преображают в ад.
Они ведут на дно,
они грозят бедой,
в них лучшее вино
становится водой.
* * *
О чём я безудержно плачу,
о чём сожалею в бреду?
По жизни иду наудачу,
по линии к смерти иду.
Извилиста линия эта,
оступишься – рухнешь во тьму,
где ваша любовь для поэта,
упавшего вниз, ни к чему.
* * *
Тихо плещется в пруду
мутная вода,
в воскресенье я приду
посидеть сюда.
Этот пруд похож на миф,
рухнувший вчера,
для мальчишки – целый мир,
для меня – дыра.
Он рыбёшку разглядел
в зеркале пруда,
я бы вовсе не смотрел
никогда туда,
потому что там на дне
банки и стекло.
Неужели только мне
так не повезло?
На семь бед – один ответ,
но, увы и ах,
я увидел белый свет
в траурных тонах.
* * *
Я знаю, ты ни в чем не виновата,
Твои цветы еще не расцвели.
Как пуля, пролетели два заката
И в прошлое навеки отошли.
Прохладою пропитано пространство,
Прости-прощай и прочие дела.
Пора, подруга, выходить из транса,
Ты не туда, красавица, зашла.
* * *
Я уйду, ты меня не неволь,
смоет прошлое дождик московский.
«Наша жизнь – взбаламученный ноль» –
очень точно сказал Циолковский.
Долго в прошлое смотрят глаза,
ожидая в развинченном быте
разглядеть, что скрывается за
горизонтом событий.
Это старт, это спад, это всплеск,
это встречи, разлуки, тусовки,
это сердца влюбленного треск
и его упаковки.
Как студент, проваливший зачёт,
я прошёл мимо вечного храма.
жизнь проходит – и в этом вся драма,
а любовь никогда не пройдёт.
* * *
Меня б ты из армии не дождалась:
Два года – не шутка.
И снова петляет сквозь прошлую грязь
Чужая маршрутка.
Подумаешь, как это было давно –
И в сердце заноза.
Вот так умирает в забытом кино
Хорошая проза.
И бледное солнце подарит объём,
Как будто в насмешку.
Мой грустный соперник смахнул королём
Отставшую пешку.
И хочется как-то быстрей завершить
Все эти мученья
И белыми нитками рот свой зашить
Без права отмщенья.
Не зря я учился смотреть во всю ширь
На вещи реально.
За мною никто не поедет в Сибирь,
И это – нормально.
ТЁПЛАЯ ЗИМА 2020 ГОДАРазгулялось солнце в январе,
За Урал попрятались морозы,
По крещенской я иду жаре,
И стекает снег с холмов, как слезы.
Десять раз ложился снег на грязь,
Ничего, увы, не получилось,
И весна как будто началась,
Перемножив плюс на минус.
Хорошо с метелью в голове
Ковылять по тропке вдоль канала,
Не мечтал я в детстве о Москве,
Но судьба надёжно привязала.
Уток чёрствым хлебом покормлю –
Заберёт изъятое природа,
Этот город я ещё люблю
За осколок небосвода.
И плывут размякшие в тепле
За подачкой птицы,
Чтоб со мною в треснувшем стекле
Неба отразиться.
_________________________________________
Об авторе:
ГРИГОРИЙ ШУВАЛОВ Поэт, литературный критик. Родился в 1981 году в пос. Ладва Республики Карелия. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького (семинар Юрия Кузнецова, после его смерти перешёл на семинар Евгения Рейна). Стихи печатались в журналах «Москва», «Дети Ра», «Наш современник», «Подъём», «Родная Кубань», «Вологодский ЛАД», «Бельские просторы», в «Литературной газете», «Литературной России» и др. изданиях, переведены на английский, болгарский, вьетнамский, китайский и якутский языки. Автор книги стихотворений «Весточка» (2017). Член Союза писателей России.
скачать dle 12.1
