✴✴✴
У нас, у пост-советских (а в сущности советских) людей предпенсионного возраста, сильно развит пред-травматический синдром.
Мы пережили развал Союза, два кризиса и еще много интересного.
У моей прабабушки, которая была жива до моих 18 лет, всегда был запас круп, сахара и соли (она пережила революцию, войну и все остальное, чего и не планировала переживать, но больше быть легкомысленной она не хотела).
У бабушки (она была профессором, но тут уже не действуют социальные ограничения) - припасов было поменьше, но тоже существенно.
У родителей - всегда что-то мычит мелкое и что-то пересыпается в скромных закромах.
А у меня, как выяснилось, нет ничего.
Не мычит, не телится, не стоит в мешках.
Как я буду кормить Чуню, если что-то случится?
Этот вопрос меня мучает всегда, когда что-то идет не так, как хотелось бы.
Вопрос, что буду есть я, меня почему-то мучает меньше.
Хотя есть я хочу все время.
Из чего я делаю вывод, что отцовский инстинкт никто не отменял.
Даже если ты нежный цветочек, а вместо детей у тебя – только крыса, прикидывающаяся собакой. И сейчас – крепко спящая в (почему-то) собачьей полёжке.
С другой стороны, из нее всегда можно сварить жидкий бульон.
С сухариками.
Но этого бульона хватит ненадолго.
2 марта✴✴✴
Шел вчера по улице, а у нашего магазина сидит собачка, привязанная к заборчику. Хозяйка спустилась в магазин, а собаку на пять минут оставила.
Я пригляделся. И понял.
Собака не привязана.
Хозяйка просто перекинула поводок на заборчик и всё. И ушла.
Перекинула.
Даже не завязала.
ПЕРЕКИНУЛА.
НЕ ЗАВЯЗАЛА.
Ни морским узлом, ни простым, ни припаяла, ни замешала с бетоном, ни выжгла каленым железом. А пе-ре-кинула. И ушла.
УШЛА!
Повторяю. УШЛА.
Спустилась ножками. Тум-тум-тум. «Сиди, - говорит, - Жужа!».
И Жужа сидит.
Не бежит за ней в магазин, не бьется в конвульсиях, не снесла заборчик, не рвет поводок, не кричит на всю улицу, не стонет, не трясет транспарантом «Конец Света - в каждый дом! Зверь багряный - за углом!», а просто сидит.
И даже зевает.
Вот ЭТО чудеса, я считаю.
И Чуня тоже так считает.
Поэтому сейчас отбежит немного от двери, потом разгонится и бац головой об кожзаменитель. Потом опять отбежит и еще раз.
После посидит немного, головой потрясет, птичек воображаемых прогонит и опять бежит.
БАЦ!
7 января✴✴✴
Проснулись от того, что в открытый настежь балкон влетела одуревшая от жары птица. Дурная примета!
Прогнали ее теперь лежим и спорим.
- Теперь ты умрешь, - говорю я Чуне
- Нет, вы!
- Нет, ты.
- Нет, вы!
- Ну хорошо, - соглашаюсь я. - Я умру.
- Ну слава богу, - почесывается Чуня и идет писать на лоток.
За окном опять слышны копыта. Это вчерашняя лошадь возвращается со вчерашнего свидания. Солома в гриве, круп в песчинках и поцелуях, идет спотыкаясь, довольная.
Шлюха!
А вы как проснулись?
21 мая✴✴✴
Пятиминутка поэзии (вы же ее любите?)
Я даже не могу найти это стихотворение в гугле.
Но я его помню. Благо, что не трудно.
Оно всего из трех строчек.
Это Иван Ахметьев.
Он своего рода продолжатель линии Всеволода Некрасова.
Вот это стихотворение:
Пиша в темнотене заметилчто ручка не пишет
Это всё.
Но тут много всего. И сумерки. Когда уже не видно, что пишешь, если взял бумагу и ручку в темноте (для меня это всегда апрель, но я тут пристрастен), или ночь (когда потянулся с кровати). И главное: бессмысленность восстановления. Ничего не вернешь. Все написано симпатическими чернилами (вы, конечно, думаете, что это чернила симпатии, а это всего лишь чернила для тайнописи).
Что там было? Не помню.
Важен был сам момент - когда потянулся. Была мысль. Уложенная в две фразы.
А может и наоборот - помню.
Потому что две строчки (единственные) - всегда помнишь.
Это же не оды строчить.
Но осталось только это:
Пиша в темнотене заметилчто ручка не пишет
И самое лучшее тут, конечно, это неправильное "пиша".
28 мая✴✴✴
Сегодня днем видел потрясающую старуху.
Лет 70-ти. Легкую, загорелую, в широкой льняной юбке, - она села, подпрыгнув, на высокий бетонный блок в тени дерева. Было очень жарко.
Проходя мимо, я заметил, что на худых запястьях у нее накручено много браслетов и цацек. До сих пор жалею, что не спросил у нее разрешения ее сфотографировать.
Вечером же выйдя на быструю прогулку, мы с Чуней миновали тетку сорока с чем-то лет, которая явно спешила на свидание, в таких удушающих тяжелых духах, что мы временно потеряли сознание.
И только мысль, что ее кавалер будет весь вечер чихать в рукав и у них опять ничего не получится - злорадно вернула нас к жизни.
3 июня✴✴✴
Так как всех вчера мой пост про старух вывел из себя - исправляюсь!
Шел сегодня пятый километр. Навстречу девушка 60-ти лет. "Как пройти в аптеку?" - спрашивает.
Я объяснил.
Иду дальше.
На шестом километре вижу: девушка 75-ти лет присела, просит копеечку.
Спрашиваю: Вам стипендии не хватает? А ведь у нас молодежь ух как хорошо живет! Послушайте телевизор! Он врать не будет.
Девушка 75-ти лет: - Чаво говоришь, касатик?
Ушел.
На обратном пути завернул на кладбище (местечко себе присмотреть).
Там памятники, птички поют, благодать.
На одном камне написано: 1901-2014. Девушка.
Хорошо, что вы меня вчера поправили!
Век живи - век учись, как говорится.
Вот и учусь!
4 июня✴✴✴
Сейчас я окончательно ухожу спать.
Но не могу не заметить. Где бы Чуня ни лежала - на кровати, у себя в полёжке у кровати, когда я иду в душ, выйдя оттуда, я всегда нахожу Чуню, ждущую меня у двери.
Что это?
Материнский инстинкт, стадное рабское чувство, неверие в меня, вера в меня, убеждение, что я без нее пропаду?
Просто тупое желание быть рядом?
Надежда, что я никогда не выйду и она сможет взломать холодильник?
Но меня это всегда очень трогает.
Любовь вообще - дурочка.
7 июня✴✴✴
Помните, был такой жанр в фб? «Как я спас старушку».
Я аж в двух вариантах читал.
Дескать, стоит мужик в супермаркете, на кассе. А перед ним старушка. И протягивает она одинокую брюкву и копеечку. И спрашивает у кассирши: - Хватит ли?
А кассирша (ну понятно, что сука) аж вся в пятнах от злобы. - Сидели бы, мамаша, дома! - говорит. - С вашей брюквой.
И вот тут мужик как схватит старушку, прямо с тележкой (хотя зачем ей тележка-то, с одной брюквой?) и обратно в зал. И все бросает ей в тележку, всякую снедь и пресервы. И компот консервированный и колбаску.
А старушка бежит рядом и причитает: - Ой, мил человек. Ни в жисть этого не едала!
Потом оплатил ей все это богатство на кассе, вернулся домой, упал головой на клеенку и пост в фб пишет: До чего довели Россию, суки.
В глазах - слезы.
И сто пятьдесят тыщ комментариев под постом.
Так вот.
Я сегодня стоял за одной старушкой. С банкой кильки (у меня). А у нее - см. фотографию.
Прям оппыхтелся весь.
От злобы.
Потому что пока все это пробили, моя карета уже превратилась в тыкву. А кучер - в мышь.
А старушка повернулась и говорит: Чего пыхтишь? Разве не видишь, тут очередь.
А вы говорите, старушка.
27 июня✴✴✴
Помните, я вам рассказывал леденящую душу историю, что после одного моего выступления в Москве мне подарили подушку-таксу и я пришел к выводу, что в нее зашита микро-видеокамера и за мной теперь подглядывают?
Так вот.
Месяц назад мне подарили в Рязани после выступления баночку клубничного варения.
Месяц она простояла в холодильнике, и вдруг я решил, что она отравленная.
Вот съел ее, теперь жду смерти.
А вы чего ждете?
Вечной любви?
Восхищаюсь вами!
В вашем-то возрасте!
13 июля✴✴✴
Вы знаете...
Я очень любил те моменты, когда у меня случалась бессонница и я приходил часа в три ночи и писал пост. Дескать сижу, один, непонятый, в пижамке, с колтуном на голове, не сплю.
И тогда вы приходили ко мне, приносили свои дары, мирру и что-то еще (я не помню!). И говорили со мной. И спрашивали: «А вы кто?»
Это было мило.
Но теперь я сплю как сурок.
И это очень обидно!
4 августа✴✴✴
Я смотрю на тупой, кургузый, скошенный лобик Чуни и думаю.
Вот ведь где-нибудь еще существует ее мать. Выносившая ее во чреве, рядом с пятью-шестью такими же мокрыми, с обляпанной слизью шерстью мерзкими крысятами. Вылизывавшая ее, кормившая ее молоком.
Но если моя собака увидит сейчас свою мать - она ее облает (как облаивает всех). И если поставить на одну сторону помоста ее мать, а на другую - меня, то Чуня побежит ко мне. И еще описается от перевозбужения.
В этой есть какая-то яростная несправедливость любви.
Мы любим непонятно кого. Кто тыкал нас мордой в собственную мочу, кто трепал нас за холку, кто больно выворачивал нам уши.
А мы все равно бежим к нему. И писаемся по дороге.
Но когда мы добегаем до него, он нам говорит: Ну что, буся? Пойдем спать?
И мы идем спать.
Это какой-то ад.
5 августа ✴✴✴
Вы знаете, о чем я думаю?
Вот я дернул собаку за ухо, и она взвизгнула. И вдруг я осознал, что сам механизм визга выработан эволюцией для того, чтоб предупредить, что тебе больно. Чтоб отпустили.
И сразу стало ясно, какой в этом есть зловещий иронический подсмысл. За жертвой гонится хищник, хватает ее, она визжит. И то, что всегда было привычным сигналом в детстве (не трогай, отстань), только раздухаряет убийцу. Она визжит, а он не отстает. И рвет ее, и убивает. Она визжит, а он убивает.
И ничего не работает.
«Ничего не работает!» - в последний момент думает жертва. Ничего не работает!
В этом и есть - удивление смерти.
Удивление и унижение смертью.
Смерть ведь, она - унизительна.
14 августа✴✴✴
Умер Антон Буслов.
Я прочитал его давнишнее интервью. Там есть отличный пассаж.
«...Вопрос жизни и смерти стоит перед всеми абсолютно людьми. Но для тех, кто постоянно размышляет, зачем мы живем, рак сильно меняет картину мира. А для такого человека, как я, который не очень вдается в философские вопросы, болезнь – это, скорее, просто факт. Однажды врач порекомендовала мне почитать книгу Ремарка «Жизнь взаймы». На очередной консультации мы быстренько результаты анализов раскидали, а потом стали обсуждать, почему Ремарк «слил» финал. Мне кажется, многим людям в их жизни не хватает лимфомы Ходжкина. Ну, или какой-нибудь другой очень серьезной проблемы, чтобы они наконец начали жить, а не существовать по привычке. Я уверен, что многим для этого надо заболеть раком»
21 августаскачать dle 12.1
