facebook ВКонтакте twitter Одноклассники
Электронный литературный журнал. Выходит два раза в месяц. Основан в апреле 2014 г.
Книжный магазин Bambook        Издательство Лиterraтура        Лиterraтурная Школа
Мои закладки
№ 142 август 2019 г.
» » Ольга Попова. СНЕГОМ СТАТЬ

Ольга Попова. СНЕГОМ СТАТЬ





***

то ли заблудилась
то ли заново родилась
ветер играет космами
древесными
листвяные колышет пряди
не помню я
ни откуда ни кто
отыграно
и я засыпаю
на ветру полоская стихи
листьями

 

***

Вдох, выдох.
Вселенная раскрывается и исчезает,
Как цветок, трепещущий от страха
                                     неуверенный, кто он.
Отражение выбора, как сон,
Удостоверяющий жизнь пробуждением,
Как боль, пробующая жизнь.

 

ГОМУНКУЛУС

С этим эго я хожу, как с переломанной рукою,
И все спрашивают, беспокоятся, что такое,
А мне бы хотелось знать, что-то, что осталось,
Почти без кожи, и провоцирующее на усталость,
То ли черная вонючая жидкость,
То ли свет, говорят, он где-то там есть,
Но нигде его нет,
И это прячет голову под одеяло,
Потому что в ночи ему лучше, чтоб не болтало.

 

***

с неба падают и падают капли
падают и падают люди
на автобус садятся
в магазины заходят
друг на друга не смотрим
будто мы
всё друг о друге знаем
или ничего не знаем
лиц нет
вот и дождь прошел
тротуар блестит и сияет
а я не успела
я осталась в дожде

 

***

Ничего, придура, дыши, дыши,
вон, у дуба в створе скоро будут дубичи, малыши.
Думаешь просто так из оливы масло по каменным
кругам течет и течет, так что кости хрустят?
Вот и терпи, как ослик, ходи, ходи.
Роды были тебе для примера, иногда вырубало
насмерть, и я спала.
Ну а если не спится, значит еще неплохи дела,
жива.
Вот и смотри, как люди ходят, туда, сюда,
чтоб ты знала, перекрученная, как ствол оливы,
что неспроста пришла.

 

***

я слепа,
я глуха,
я безумна,
как сомнамбула,
кувыркаясь,
продолжаю лететь во тьме,
не достигая дна.
это такой прикол:
умирать каждый день по-новому,
вчера я горела в огне,
сегодня — сама себе ворон и сама себе труп,
расковырять до крови, чтобы найти,
где еще есть хоть какая-то жизнь.
а! — больно? — тогда поедим.
что же ты меня бросил, здесь нет пути,
снова бросаю карты на стол,
меня тошнит!
разделить эту боль со вселенной?
ей мало своей?
общая?
мало людей что ли?
все качаются, как цветки, закрываясь,
в зеркальцах листьев отражая друг друга,
можно в зеркало плюнуть, а можно обнять, ну и что?
я всё равно никого не смогу понять,
я умру от испуга.
это страшная ложь, называемая собой:
безобразна, безвидна, несовершенна,
я ненавижу себя, я хотела бы стать другой,
дело скверно.
не нахожу ни одной нити, за которую
можно было бы потянуть,
я все их обрезала,
в пароксизме отчаяния резать так сладко.
люблю только теплую кровь,
кровь — это жизнь,
но жизнь не рождается вновь
из разложившейся неги упадка.
асфодели и лотосы — полный букет рук.
я могла бы бродить Персефоной по залам
пустынным,
свет творя из лучей,
переливая во тьме звук,
веселясь как дитя, как ребенок,
не зная причины.
раскололся гранат, и рассыпались зерна в ночи,
я не знаю, как их собирать —
меня не учили.
если ты не забыла, меня еще научи,
я — забыла.

 

***

Посмотри, это так удивительно —
Я стала как китайский фонарик,
Шуршащий тонкой бумагою,
Жужжащий, как маленький шарик!
На ладонь присевший как бабочка,
Трепещущая крылами,
Как водяная лилия,
Как легкое, нежное пламя!
Я никогда не думала,
Что такое бывает,
И кто я теперь — не ведаю,
Только огонь играет.
О нет, он не жжется, ласковый,
Он меня согревает,
Подставь мне ладонь, смотри какой —
Он тоже тебя узнает.

 

ЛОВЕЦ СНОВ

знать, не так плела я сети,
видно сильно торопилась,
нет добычи для рыбачки,
нет утехи сердцу в скорби,
только тина средь ячеек,
нет ни хвостика от рыбки,
только свет дневной гуляет
средь ячеек и смеется,
вот пойду на берег снова,
опущу сережки в воду,
пусть звенят они печально,
пусть дельфины плач мой слышат!

 

                                        остановка мирА
(орфография и пунктуация авторские)

.в этой пучине
время остановилосЬ
.день наброшен ,как легкий флер
всё на тот же немой укор :
я зову — а ты не приходишЬ
.и я возвращаюсь ,
снова беру тебя на руки ,
прижимаю так крепко тебя ,
отпустившего душУ
.не отпускают любя —
не выходят на сушУ
.Гайя , ты тоже мать —
верни мне дитя —
не отвечаеТ
.и приходится снова звать ,
погружаясь всё глубже вспять ,
дитя на руках качаЯ
.это смертное время прижато к моей груди ,
я говорю — иди
вернись же ,меня встречая ,
а оно и не замечает ,
время вспятЬ
.минуту назаД

 

***

Кто-то синим мелком
на зеленой стене
написал: СНЕГОМ СТАТЬ —
и, смеясь, убежал.
Закрасили стену,
но снова во мне
проступает, как соль:
СНЕГОМ СТАТЬ.

 

***

Это — как ни назови —
есть ли хоть что-нибудь у меня внутри,
что достойно остаться,
как ветви, оголенно тянущиеся в груди,
к солнцу,
то, что шумит всегда у меня в крови,
как солнечный ветер,
то, что я у себя дома не знаю,
то, что нельзя отнять,
что будет меня до конца держать,
когда растаю.







_________________________________________

Об авторе: ОЛЬГА ПОПОВА

Родилась в Ленинграде. Окончила русское отделение филологического факультета Ленинградского университета. Работала экскурсоводом в музее истории города, в Петропавловской крепости. Публиковалась с начала 1990‑х годов в различных журналах и альманахах («Зинзивер», «Гвидеон», «Этажи», «Красный серафим», «Плавучий мост» и др.). Автор книг: Прощание (СПб, 1994), Переход (СПб, 2015), Закрытая книга (Москва, 2019). Кроме того, стихи О. Поповой в переводе Дж. Кейтса вошли в ряд американских антологий современной русской поэзии. Живёт в Санкт-Петербурге.скачать dle 12.1




Наверх ↑
Поделиться публикацией:
486
Опубликовано 24 июл 2019

ВХОД НА САЙТ