Редактор: Женя Декина
(рассказ)
Я журналист. Мне приходилось сталкиваться с разными людьми. Бывали среди них и психи, и гении, и мечтатели. Я всегда думал, что моего профессионального чутья хватит, чтобы распознать сумасшедшего, но встреча с Михаилом пошатнула мою уверенность.
Я написал серию статей о пропавших без вести. Меня сильно беспокоило, что люди пропадают по всему миру, просто выходят из дома и исчезают. Их потом не находят, ни живыми ни мёртвыми. Так однажды исчез и мой отец, наверное, поэтому, я так всем этим интересовался.
Мы встретились с Михаилом в кафе на окраине города. Он сообщил, что у него есть материалы, по интересующей меня теме, он может передать их мне только при личной встрече.
– Добрый день, Евгений. Это я вам писал.
Он очень внимательно рассматривал моё лицо, мне показалось это странным. На вид лет тридцать, может быть с небольшим. Судя по одежде, доходы средние, не беден. Не понятно, почему назначил встречу в таком заведении, почти забегаловке. Могли бы встретиться поближе к центру.
Я решил сразу высказать, что мне некогда распивать чаи, и, если меня не заинтересует его информация, уйду.
– Вы намекали, что у вас есть что-то способное заинтересовать лично меня.
– Да, я всё сейчас вам расскажу. Вы ведь пишете на тему пропавших при загадочных обстоятельствах?
Я не стал отвечать на очевидный вопрос, лишь поглядел на собеседника.
– Ну да, понимаю. А вы слышали что-либо о людях, которые пропали, а потом неожиданно появились, спустя много лет?
– Это звучит как мистика. Я читал о таком, но городские легенды меня мало интересуют. – Я собрался было встать, но Михаил меня остановил.
– Выслушайте меня пожалуйста, клянусь, вы точно не пожалеете. Вы же не просто так взялись за эту тему?
– Мой отец пропал без вести, когда мне было три года.
– А вы не думали, что отец просто бросил мать? Мало ли отцов уходит из семей.
– Мать подавала в розыск. Всесоюзный. Его не нашли.
– Я знаю, где ваш отец.
Я почувствовал, как быстро заколотилось моё сердце. Сколько раз я мечтал о том, что кто-то однажды мне скажет такое.
Михаил достал из рюкзака планшет.
Я увидел ряд отсканированных газетных вырезок. Быстро полистал несколько, это были заметки о пропавших и разыскиваемых людях.
– И? – я вернул планшет Михаилу.
– Все эти вырезки, из газет разных лет, но все они об одном человеке.
Михаил снова повернул планшет.
С портрета смотрел Михаил. Может быть фотография была чуточку испорчена офсетной печатью, но это был точно он. Рядом была надпись: «Ушёл из дома и не вернулся 17 января 1976 года», только имя другое. Затем открыл ещё одну вырезку. Снова «Помогите найти человека. Ушёл утром 22 октября 1987 года.» Рядом портрет Михаила.
– Это розыгрыш?
У меня в планах была статья о самозванцах, которые выдают себя за пропавших без вести. Кто-то хочет получить причитающееся пропавшему наследство, кто-то хочет сесть на трон империи, как Лжедмитрии, а кому-то просто не хватает внимания. Мне показалось, что Михаил как раз из последних. Но я не понимал, почему он выбрал столь неправдоподобную историю.
«Первый раз это произошло чуть меньше двухсот лет назад от нынешнего времени. Над рекой за деревней росло дерево, на котором вороны построили гнездо. Деревенские мальчишки гуляли неподалёку и, увидев его, решили разграбить. Я был самым младшим, мне шёл пятый год, старшие полезли, а мне сказали остаться внизу. Но я не послушал и полез за ними. Под ногу попалась сухая ветка, и я свалился с дерева. Я бы непременно разбился, но что-то случилось, я на мгновение попал в туман, а выпав из него, приземлился медленно, как будто кто-то подхватил меня под руки. А дальше я провалился в беспамятство. Не знаю, сколько я просидел под деревом. Потом меня нашли и забрали. Память очень медленно возвращалась ко мне. Окончательно всё вспомнить я смог через пять лет. Но я не был уверен, что не придумал всё это. Я вернулся туда, откуда всё началось, нашёл то дерево и прыгнул снова.
Снова был туман и медленное падение. Я снова был в забытьи, а когда пришёл в себя, понял, что нахожусь в приюте для беспризорных детей. Наконец мне исполнилось пятнадцать. Я не уверен насчёт точного возраста, но выглядел я на пятнадцать. Я снова всё вспомнил, и уже был уверен в том, что ничего не придумал. Когда я решил спрыгнуть вновь, дерева на том месте уже не было, пришлось построить нечто вроде вышки для ныряльщиков. Я спрыгнул с вышки и снова попал в туман и снова выпал из него спустя много лет. Тут была война.
Люди убивали друг друга, по небу летали самолёты, а на земле гремели взрывы. Я очутился в самой гуще боя. С тех пор у меня осталось ранение, осколок угодил мне в голову. К счастью, госпиталь, в который я попал, был образцовым и там работали лучшие фронтовые врачи. Меня быстро подлатали, я пошел на поправку и даже немного повоевал после. После войны прошло пять лет, и я снова пришёл на то место, где было дерево над рекой. Реки к тому времени тоже уже не было, её загнали в коллекторные трубы и над ней прокладывали железнодорожные пути. Я спрыгнул с моста и снова перенёсся. Но уже не в будущее. Когда я в очередной раз всё вспомнил, я понял, что вернулся в прошлое, лет на сто или двести.
Шло время. Я прыгал вновь и вновь. Иногда глубже в прошлое, иногда продвигаясь вперёд в будущее, но я начал замечать, что ко всему ещё и перестал стареть. По моим подсчётам, мне сейчас должно быть лет девяносто. Я хотел прекратить эти прыжки. Я хотел бы остановиться, жить спокойно и умереть в своём времени. Я пытался, но становилось ещё хуже. Люди, рядом с которыми я находил покой, погибали. Я проверял это несколько раз. Однажды я укрылся в пещере в горах и прожил там несколько лет в одиночестве. И я думал, что нашёл способ обмануть время. Но лавина уничтожила несколько деревень у подножия той горы. Погибло очень много людей. И я снова прыгнул.
Как-то я очутился в своём времени. Тогда я уже кое-что знал. Нужно было просто остановить того мальчика, и отговорить его лезть на дерево. Но когда я пришёл в себя после потери памяти, оказалось, что я уже упустил возможность. Это стало идеей фикс. Отныне я прыгаю, чтобы успеть предупредить того мальчика и прекратить всё это.»
Вот такая у меня история, – закончил Михаил. – Вы в праве не верить, но позвольте продемонстрировать вам кое-что.
Он уговорил меня пойти с ним на мост над железнодорожными путями. Когда мы дошли до середины моста, Михаил протянул свой планшет.
– Когда я прихожу в себя после прыжка, оказывается, что я уже живу чью-то жизнь. Просто влезаю в нее вместо какого-то человека. Иногда это очень хорошая жизнь, и люди вокруг прекрасные. И я хотел бы остаться, но не могу, они погибнут.
Я принял планшет из его рук. Он перекинул ногу через перила моста, затем другую и оказался уже полностью там, оглянулся на меня и грустно улыбнулся.
– На этом планшете есть история твоего отца. Пароль для входа - день твоего рождения, – и отпустил руки.
Я стоял и тупо смотрел, как вокруг тела, лежащего на едва присыпанной снегом платформе, медленно разрастается красный ореол.
Сейчас планшет лежит передо мной на столе, заваленном газетными вырезками. Пароль для входа – мой день рождения. Конечно, его можно узнать в сети. Мать никогда не показывала фото моего отца. Почти все фотографии она уничтожила, но одна всё же осталась. На ней мы втроём. Я совсем маленький у отца на руках. Мать рядом. Она счастлива на этом снимке. Только его лицо она беспощадно выскоблила. На планшете Михаила я нашёл точно такую же фотографию. Мать, я у отца на руках и отец с лицом Михаила.
_________________________________________
Об авторе:
ПАВЕЛ САХНОВ Прозаик. Родился в 1984 году в Казахстане, живёт в Москве. Пишет с 2017 года. Участник многочисленных семинаров прозы. Публиковался в интернет-журнале «Рассказовка». В «Лиterraтуре» публикуется впервые.
скачать dle 12.1
