* * *
Ю. Г.
Мне помнить вечное во мне.
Так бродит оторопь кругами.
Не в этом сне,
не в этой гамме,
Но в этой белой тишине,
Что хлынет новою водой,
Ликуй, предательская нота!
Душа, достигшая чего-то,
Сладка, как клевер молодой.
О, очертанье глаз Иуды!
Зеленоглазые паскуды,
Вас обвенчают зеркала,
И ветра черные этюды,
И писем тонкая зола.
* * *
А. П.
Ночами синими до трезвости,
Во сне читая Джона Китса,
Гляди — как гасят свет окрестности,
Смотри — как светится страница!
И слушай легкие, прожженные
Ветрами, вздохами, делами!
И вспомни храмы обнаженные —
Покинутые куполами!
* * *
Звездное многоточье
Ставят в Ташкенте ночью.
Могут зарезать спокойно.
Могут не резать вовсе,
Если уже устали
Резать ежесекундно.
Средства общенья скудны:
Мы им свирепых конных
В семнадцатом поставляли.
Они нам сегодня пеших.
Сказочные детали,
Если судить по-детски.
Русский район, «узбецкий»
Тянутся друг за другом.
Север смешался с югом
По-взрослому, по-советски.
Слышишь, собаки брешут?
Жаркий глотая воздух,
Можешь погибнуть глупо.
Правда, пока не режут –
Слишком большие звезды,
Чтобы не видеть трупов.
* * *
В эпоху смут и революций
Селиться лучше вдалеке
От этих смут и революций,
Соорудить домишко куцый
В забытом Богом уголке.
Поверь, другого места нету
Спастись от глупого декрету.
Пока дурной декрет дойдет
В страну избушки и колодца,
Глядишь, а то уже пройдет,
Что революцией зовется.
* * *
Я не участвую в истории.
Весь исторический процесс
Моей не знает территории.
Здесь поле, стог, река и лес.
Хожу. Ищу грибочки рыжие,
Солю на зиму огурцы.
И, слава Богу, снятся хижины
Гораздо чаще, чем дворцы.
* * *
Нет стихов хороших.
Нет стихов плохих.
Есть в деревне лошадь.
Лошадь – это стих.
* * *
Мы, поэты последнего ряда,
Допиваем прокисший абсент.
Мы — ваш Дант в дебрях рая и ада,
Вашей жизни последний момент.
Серебра нам с тобой не досталось,
Да и золото тут не в чести.
Но надеемся, самую малость,
И колосья сжимаем в горсти.
Соберем семена и коренья,
И путем продвигаясь зерна —
Мы роняем стихотворенья,
Словно шишки сосна.
Нам и ворон — благая примета,
И княжна — придорожная б…ь
За сто первый лесной километр
Нас положено отселять.
Мы — полынь!
Мы — Путивль!
Мы — Непрядва!
Мы — надгробий чужие цветы —
Самозванцы последнего ряда,
Прощелыги последней черты.
_________________________________________
Об авторе:
ВАЛЕРИЙ ДУДАРЕВ
Родился в Москве. Окончил филологический факультет МПГУ. В разные годы работал сторожем, дворником, каменщиком, бетонщиком, редактором, служил в армии, преподавал в школе и университете, валил лес в Якутии, прошел Колымскую трассу от Аркагалы до Магадана.
Пишет с десяти лет. Во время службы в армии состоялась первая публикация во владимирской городской газете.
Его стихи публиковались в "Волге", «Неве», «Нашем современнике», «Литературной газете», «Независимой газете» и других изданиях. Переводились на английский, болгарский, польский ,сербский языки.
Лауреат литературных премий имени Александра Невского, Сергея Есенина, Бориса Корнилова.
О поэзии В.Дударева писали Лев Аннинский, Белла Ахмадулина, Андрей Вознесенский, Новелла Матвеева, Инна Ростовцева и др.
Главный редактор журнала «Юность». Живёт в Москве.
скачать dle 12.1
