Редактор: Анна Русс
* * *
Вот по какой такой причине,
Ну хоть убейте не пойму,
Приходит женщина к мужчине
И отдает себя ему?
А он совсем к ней не приходит,
(Хоть обещает, что придет),
Поскольку нужным не находит.
Но если на него найдет
Желание, тогда приходит,
А как желание пройдет,
Немедленно назад уходит,
Но лишь едва опять придет
К нему желание, как снова
Затеет ту же кутерьму.
…И нету выхода иного,
Как дать по кумполу ему.
* * *
Штаны из глубины веков
С трудом до нас дошли,
Они – не пара пустяков,
Как Wrangler или Lee.
И ветерану и юнцу,
В любое время дня –
Буквально всем они к лицу,
Включая и меня.
Они основа всех основ,
Начало всех начал,
Народ – ходи он без штанов,
Вконец бы одичал.
В наряде из звериных шкур
Лицом ударил в грязь,
И так-то он с культур-мультур
Не то чтобы вась-вась,
Зато духовности пример
Народам даст другим,
Ведь ХХL – ее размер –
Не снился даже им.
А наша истина – в штанах,
И только в них одних,
А джинсы ваши, ну их нах,
Проходим и без них.
* * *
На горе стоит мужчина.
Вертикальная морщина
У него в районе лба
И нелегкая судьба
За плечами у него.
Больше нету ничего.
* * *
Один мужик другому мужику
По пьяни проломил башку
Тисками, мать бы их ети,
А вы IT, IT…
* * *
Как мне подсказывает опыт мой,
Помноженный на седину,
Две женщины, лежащие на одной прямой,
Когда-нибудь сольются в одну.
И каждой по гроб ты будешь слугой,
Но по-прежнему с каждой в борьбе,
И одну из них отделить от другой,
Никто не поможет тебе.
И тащить тебе этот груз на горбу,
Спотыкаясь на каждом шагу,
И лежать потом с ними в одном гробу,
В одну согнувшись дугу.
* * *
Я был любого общества отбросом,
Курил махру и тормозуху пил,
До той поры, покуда с Аллой Боссарт
В неравный брак однажды не вступил.
Хоть родились мы с ней в одной Отчизне,
В одной стране рабочих и крестьян,
Она была селебрити по жизни
А я происходил из обезьян,
Что нашим чувствам терпкость придавало
И делало тем самым их прочней,
Как почему-то полагала Алла,
А я давно зарекся спорить с ней,
И к алтарю повел ее под локоть,
На от любви негнущихся ногах,
Нет, чтобы просто кочергой укокать,
Как это в наших принято кругах,
А ведь решись я сразу это сделать,
Чем тупо вить семейное гнездо,
Глядишь, и вышел лет бы через девять,
А то и раньше, если по УДО.
* * *
Меня нашли в капусте,
Что, в принципе, возможно,
А вас нашли, допустим,
В канаве придорожной.
Таких примеров тыщи
Встречаются в природе,
Кого и где мы ищем
Того и там находим.
* * *Иду шагами семимильными
Я по Фирсановке родной
И ангелы с крылами пыльными
Кружатся молча надо мной,
И старый Бог, угрюмо варящий
Густой свой мировой бульон,
А также прочие товарищи,
Которым имя – легион,
Кружат, газетами вчерашними
Обмахиваясь на лету,
Над нераспаханными пашнями,
Всё набирая высоту.
И во вселенском этом мороке,
Где никому никто не рад,
Лишь Гойя с Босхом, взявшись за руки,
Со мной шагают на парад.
* * *
Давайте после драки помашем кулаками… Борис Слуцкий
Что толку после драки кулаками
Вовсю махать и попусту стенать,
Мы проиграли битву с мудаками
И это честно следует признать.
Погибших в ней мы вспомним поименно,
Оплачем горько уцелевших в ней,
И молча бросим под ноги знамена
Тем, кто был нас заведомо сильней.
* * *
Опухший после многодневной пьянки,
Скорее даже, многовековой,
Идет мужик по улице Солянке,
По пыльной и булыжной мостовой,
Уверенный, что вывезет кривая,
Надеясь, как обычно, на авось,
Идет, бразды пушистые взрывая,
Куда ведет его земная ось.
Идет от заколоченных когда-то,
Видавших виды, Яузских ворот,
Примерно, в направлении заката,
Хотя, возможно, и наоборот.
Ведет его безумная химера
К метро, опять, забыл названье, блин,
Ну, как его… революционера,
А, вспомнил, был логин его Ногин.
Московского душою населенья,
Служил он в состоянии живом.
Я сам москвич в тридцатом поколенье,
А как бы даже не в сороковом,
И помню град наш славный и обильный,
Гордящийся величием былым.
А не покрытый плиткою могильной,
Расползшийся безмерно Когалым.
* * *
Мы шли дорогою побед
Из прачечной домой –
Я и глухой какой-то дед,
Безногий и хромой.
Как было с ним не завести
Приятный разговор,
В конце концов, нам по пути
До некоторых пор.
Ему я в ухо: «Вы куда?»
Чуть слышно прокричал,
Он мне в ответ на это: «Да»,
В другое промолчал.
Хоть странен был наш диалог
На чей-то первый взгляд,
Но продолжался он как мог
Два месяца подряд,
Отточен и необъясним,
Как живопись Дали.
Пока к консенсусу мы с ним
В итоге не пришли.
Консенсус тем-то и хорош,
Что глух ты или нем,
Но хошь, не хошь к нему придешь,
Не зная даже с кем.
_________________________________________
Об авторе:
ИГОРЬ ИРТЕНЬЕВ Поэт. Родился в 1947 году в Москве. Окончил
Ленинградский институт киноинженеров и Высшие театральные курсы.
Автор более чем 20 книг стихов. Публикации в журналах «Знамя»,
«Октябрь», «Дружба народов», «Арион», «Интерпоэзия» и др. Живет в
Москве и Кармиэле (Израиль).
скачать dle 12.1
