ВКонтакте
Электронный литературный журнал. Выходит один раз в месяц. Основан в апреле 2014 г.
№ 231 июль-август 2025 г.
» » Ольга Кузьмина. НА ДНЕ ЗРАЧКОВ МОИХ

Ольга Кузьмина. НА ДНЕ ЗРАЧКОВ МОИХ

Редактор: Сергей Баталов





Предисловие Сергея Баталова: в стихах Ольги Кузьминой любовная история с её радостью и горечью трансформируется в духовный опыт, в испытание, которое необходимо пройти.



* * *

я продолжаю носить кружевное
смотри сквозь него
на мое ножевое
мое безоружное 
тонкое полупрозрачное
полностью лживое
от желания верить



* * *

Мне дано было право —
уводить словом
за тридевять земель.



* * *

Смотри, 
у меня на ладони
красная нить дороги —
узкая тропинка,
уходящая в закат.

Буквицей рунической
жизнь отражена —
силуэт твой воздушный,
за линией спрятанный.

Видишь сходство
с моей линией?



* * *

В сумке камушки 
из других городов.
В каждом — минуты жизни,
истории о солнечном зайчике.
Не рассыпать бы
нежной влюблённости 
в слово горячее,

Запомнить,
сохранить бы
шероховатости.



* * *

1.
Девочка внутри меня
плетёт веночек
из розовых одуванчиков —
судьбу свою 
старается переиначить.
Улыбается.
А над ней — небо звонкое
соловьиное.
Небо хрусткое, хрустальное
с тонким запахом
ломких цветов оживших
в отражение
детских глаз полевых.

2.
Солнце сочится
лимонным соком
сквозь щели гардин. 

На кухне моей
каждый день
умирает люпин, 

Он знает, что был
те несколько дней
однажды любим.



* * *

На фонтанной площади аттракцион
продуман внеземным разумом.
Эдакая машина по сбору чистой энергии
у доверчиво-юных граждан,
семимильно переходящих в пятое измерение,
чтобы стать богами.
И по прошествии лет —
тьма одесную тебе 
на тихой неизученной планете 
установить такие же аттракционы.



* * *

Ноябрь —
давит багажом
прожитой осени,
ребром 
холодной ладони, 
рябью незастывших луж 
тревожит.
Он — расплющен, 
обесточен,
вдыхает стылую землю круч
или мышкой полёвкой
роет ямку 
перед зимовкой,
зная, 
что приход её 
неминуч.



* * *

В пасти женской сумки,
на самом её дне,
в бумажной коробочке
маленькая сердечная привязанность,
неокрепшая,
двухнедельная.
Карманные фразы —
на всякий случай.
Вопль чайки,
гудок теплохода,
фото — вывески с ятями,
следы предательства.



* * *

Остановлюсь под чужими окнами,
подслушаю, как мать
убаюкивает ребёнка.

Колыбельная музыка 
детская, ранимая,
по-соседству слышится.

Окна жёлтые
сумрак улицы насквозь прожгли.
Вдаль фонарь тянется,
синим теплится,
головой трещит —
вспышка, вспышка,
окна жёлтые.

Колыбельная музыка
уходит вдоль улицы
незнакомой мне.



* * *

Я лежу звездою на кровати,
слышу как кричат чужие дети,
раздаваясь голосом во мне.
Или это свет, а может ветер
заполняют заоконный вид.

Книги и картины смотрят сонно.
За окном — светает. Я лежу.

А в окно заглядывают звёзды, 
старшие мои родные сестры, 
смотрят на меня, и я на них
с тоскою в даль гляжу.



САМАРА

Время разомкнутых объятий,
редких звонков,
далей от дома,
сдачи экзаменов,
поступлений,
осеннего трепета,
шороха божьих коровок,
приземляющихся на твою щёку — 
землю обетованную.

Время пустых парков,
хостелов и прогулок 
до ж/д вокзала.

Время:
Ничего
Никому 
Не 
Обещала.



* * *

Сложносочинённая
и хрупкая, как тонкая линия
этой ветки, 
этих листьев —
размытая картинка 
воспоминания,
что случилось 
не со мной.

Жизнь, 
делает меня отметкой,
порождая звуком,
пульсирует током
худоба запястий.

Зарубки на дереве времени.



* * *

Ветром уносит 
слов крошево —
Кружево пустоты.
Одиночество моё,
спи.
Укрою тебя
окоёмом 
горизонта.



* * *

1.
Я смотрю в темноту.
Темнота — в меня.
Зеркало
с трещиной посередине.

2.
Прошлое — 
фотографией
смотрит на тебя,
мальчишеским взглядом,
с вытянутым лицом.

Прошлое — 
зябкостью пальцев,
охапкой жёлтых листьев.

Краешки обветшалые —
крылышки опалённые.



* * *

Мы приходим на набережную,
постоять на грани песка и воды.

Там вдали разливаются купола —
перезвон колоколов вперемешку
с переливами, переплесками.

Солнцем песок рассыпан —
струится сквозь пальцы ног,
а ты отражаешься небом
на дне зрачков моих.

Мы, как будто бы стянуты леской,
пока горячо, и плечом к плечу
нас поймал этот город.

Мы — здешние рыбы.



* * *

Мы — всего лишь роса, 
застывшая на щеках Божьих.
Клякса в его тетради.

Путь Бога — путь одиночки.
Он читается в каждой букве,
сквозит в каждой точке.

А что если 
Ему становится страшно,
когда мы сбиваемся в толпы,
ни написав ему ни строчки?



* * *

             Павлу Сидельникову

Лицом уткнулась в штору.
Снег мотыльком под фонарём.
И пусть меня запомнит
твой дом смешливой и нагой.
А мне останется на память
вечно тридцать.
Останется портрет твой,
по возвращенью двери целовать —
не от того, что здесь не ждут,
а от того, что я соскучилась
по дому твоему.



* * *

Я вернусь в январь,
на пороге простыну.
Мне бы отболеть
и водою схлынуть.
Так идти, идти,
как весною льды.

Из кромешной точки,
как листок из почки,
в осень улететь.

Сердцем-камнем прочь.

И сказать не сметь
И сберечь не смочь.



* * *

спрячу лицо в ладони
и буду дышать сквозь пальцы
горе-не-горе
и счастье — несчастье
а мне бы на море да в горы
небом дышать беспощадным
а мне бы небо твое
назвать своим чадом
именем твоим образом
своё назвать



* * *

А через пять лет,
где-то в Питере,
в добротной квартире
в обнимку с двумя хвостатыми
и третьим мужем,
наконец-то случишься счастливо-полноводно.
Потому что с его небосклона —
льётся Живая вода.



* * *

Мне страшно в дом свой не вернуться.
Нет, не в квартиру номер пять.
А в тот, откуда я пришла
на эту землю умирать. 

Чтоб мне продолжиться,
продлиться, 
чтобы запомнить птичий крик —
я веткой выйду из земли. 
Ты наготу в сирень одень.

Ещё лишь день.

Всего лишь день,
мне б крылья отрастить и вспять
заставить время развернуться
в чужой квартире номер пять.


Как страшно
в дом свой
не вернуться!..



* * *

Дыши, 
уткнувшись в запястье,
моё маленькое счастье, —
комочек пушистый,
ушко бархатное,
лапка пухлая, 
белёсая,
носик розовый…



* * *

И длился день в квадрате рамы,
и снег 
недвижимо лежал.
Но в нашей жизни 
Снег — 
придумали мы сами
до наших стен и штор,
шкафов 
и до зеркал.

И свет 
Цвёл на полу 
квадратом солнца,
и подбираясь 
грел твои ступни.

Оставив во вчера 
тревоги остов,
ты спи, 
нечаянная радость, 
спи.



* * *

Руки сложи на груди
белой птицей,
спрячь меня в них,
но силы оставь мне
освободиться.

Перед тем как проснуться,
загляни под крыло —
пыль, пух, перо…

Видишь,
солнце взошло —
новое, небывалое,
осветив силуэт мой?

Отпечатай в памяти малое.
Сохрани перо.



* * *

И солнце, и луна,
два голубка,
соцветия лаванды
на полке книжной
в призрачной тиши.

Стоит вокруг
молчанием 
надорванная речь.

Я телом чувствую 
и звон слезы, и время,
что осталось для двоих —
от кончиков ресниц
до трепетных ладоней,
затихших в чуде
близости земной.







_________________________________________

Об авторе: Ольга Кузьмина

Поэт. Родилась в Пензе. Учится в Самарском государственном институте культуры на режиссёра театра. Участник проектов Фонда СЭИП «Липки». Стихи публиковались в журналах «Сура», «Четверговая соль», «Дактиль», «Пролиткульт» и других. Лауреат Премии губернатора Пензенской области за выдающиеся достижения в области культуры, искусства и средств массовой информации (2019). Автор книги стихов «Без сахара» и пьесы «Биомеханика души», созданной на основе этой книги. Живёт в Воронеже.


скачать dle 12.1




Поделиться публикацией:
260
Опубликовано 02 июл 2025

Наверх ↑
ВХОД НА САЙТ