facebook ВКонтакте twitter Одноклассники
Электронный литературный журнал. Выходит два раза в месяц. Основан в апреле 2014 г.
Издательство Лиterraтура        Лиterraтурная Школа
Мои закладки
№ 160 май 2020 г.
» » Юлия Белохвостова. МЕЖДУ ОРАНЖЕВЫМ И БЕЛЫМ

Юлия Белохвостова. МЕЖДУ ОРАНЖЕВЫМ И БЕЛЫМ

Редактор: Роман Рубанов





***

Болеть нельзя. И умирать нельзя,
пока звонят по праздникам друзья
и есть, кого позвать на день рожденья.
Пока не все закончены дела,
в саду ни разу слива не цвела,
не варено сливовое варенье.

У мамы отопленья дома нет.
А мама есть, ей восемьдесят лет,
она не хочет выходить из дома.
Есть яблоки, не пропадать же им?
В кастрюле тесто кажется живым,
такая в нем растущая истома.

А ты томишься, сочиняя стих,
момент для засыпанья пропустив,
полночи провозившись с пирогами.
Раскладываешь по пакетам снедь
и думаешь, что –  нет, нельзя болеть,
когда наутро надо ехать к маме.

 

***

Зима началась не сегодня, не думай,
всегда начинается так.
Подсвеченный празднично, город угрюмый
сияет, как медный пятак.

Отчищен от ржавчины листьев опавших,
от пятен увядших цветов,
дождем прогрунтован, еще не покрашен,
но к белому цвету готов.

Готов к холодам, наступающим следом,
коротким простуженным дням,
но в эту внезапно промозглую среду
без шапки толкает меня.

Не думай, что я опечалена этим –
на воздухе звонче шумы,
порывистый ветер, повыросли дети
и месяц еще до зимы.

 

***

Возвращаться. Узнавать дорогу,
каждый куст сиреневый обнять,
к запахам знакомым понемногу
запах свой подмешивать опять.

Проводить рукой по полке книжной,
сдвинув шторы, наблюдать в окно,
как на сером небе неподвижном
облако становится луной.

Кофе пить, прикуривать от спички,
удивляться разным мелочам,
даже тем, которых по привычке
раньше никогда не замечал.

Начинать не с первого абзаца
старый перечитывать роман.
Изучать науку возвращаться,
забираясь с пледом на диван.

Это будет вторник, нет, суббота,
день пройдёт, неделя, целый год...
Возвращаться можно, если кто-то,
на часы поглядывая, ждёт.

 

***

Стол по-праздничному накрывали:
скатерть в розах, салфетки в тон.
За окном отзывались трамваи
на хрустально-бокальный звон.

Доставали тарелки с полок –
что за страсть к дорогим вещам?
Белой молнии быстрый сполох
наши хлопоты освещал.

Торопились, роняли вилки,
пересчитывали гостей,
доставали из морозилки
рыбу красную без костей,

расставляли цветы по вазам,
маслом мазали белый хлеб.
И расспрашивали все разом,
и рассказывали взахлеб.

Будто места и дня другого
нет, чтоб вызнать про все дела,
кроме сутолоки в столовой
возле праздничного стола.

 

***

Как ловко дворники сгребают
остатки осени в мешки,
как в пятнах солнечных рябая
земля ссыпается в горшки

цветочные под георгины,
как мёрзнут тонкие стволы
в чулках дырявой мешковины,
в белесых набрызгах золы.

Как он успел (но как успел он?)
в короткий промежуток дней
между оранжевым и белым
впихнуть одну другой темней

такие ночи? Боже правый,
и дольше снега нужно ждать,
когда проснувшиеся травы
в зелёный выкрасят опять.

 

***

Наполовину свесившись в окно,
высматриваешь признаки рассвета,
на кухне лампу выключив. Темно,
под фонарями только силуэты

приобретают ясные черты:
то мужичек плетётся вслед собаке,
то в месте неположенном коты
дорогу перейдут, плевав на знаки.

Пройдут и снова сгинут в темноте,
бесшумные, бесплотные, как тени,
как будто появлялись лишь затем,
чтоб вместе встать в строку стихотворенья.

На фоне неба сигаретный дым
с помарками выписывает слово.
Молчи, молчи, мы столько говорим
последний год ненужного и злого,

что нам сейчас нужнее тишина,
и ночь квадратом чёрным в белой раме,
и горизонт из твоего окна
не виден за высотными домами.

 

***

Ходи конем, а может быть –  слоном,
ходи с червей, не жертвуй козырными,
ходи до Крымской станции пешком
и думай о цветущем пряном Крыме.

Ходи, считай шаги –  им нужен счёт,
не замирай на месте отрешенно.
Ходьба сегодня в моде –  дождь идёт,
смывая снег с загаженных газонов,

идут часы, не замедляя шаг,
"тик-так, тик-так" ритмично напевая
(мне кажется, часы всегда спешат,
а может, это я не успеваю?)

Но если ты из дома ни ногой
– боишься совершить ошибку, что ли? –
ходи хотя бы в комнате, не стой,
не отдыхай, мечись, как зверь в неволе.

 

***

Утешь меня – я плакала во сне
по поводу ничтожному как будто,
а просто потому, что выпал снег,
по-зимнему засвечивая утро,

застигнутые холодом врасплох,
цветы замёрзли в ящиках балконных,
устроили такой переполох,
такую драку с голубем вороны.

Мне голубя заклёванного жаль,
цветов, покрытых коркой ледяною.
Каких ещё причин тебе, печаль,
чтоб измываться вдоволь надо мною?

Я плакала о том, что все пройдёт,
и даже сон живёт до пробужденья,
забыв, что так бывает каждый год,
что снег идёт на каждый день рожденья.

 

***

Я научилась жизни без отца,
без похвалы и даже без совета.
А как я научилась делать это?
Довольно простоты на мудреца.

Чего уж тут мудрить –  сама живи,
расти детей по своему уменью,
по образу отца и вдохновенью,
в доверии, а главное –  в любви.

Ещё –  стихи, расти их, как детей
(он так и говорил –  ни дня без строчки),
от образа неясного до точки,
не мудрствуя лукаво, без затей.

И в этой ежедневности простой
мне кажется, что памяти довольно,
чтобы самой подуть туда, где больно,
себя не ощущая сиротой.

 

***

Как хорошо расстаться в ноябре
с бессонницей, назойливой, как муха,
начать спокойно, вдумчиво стареть,
не уподобясь девочкам-старухам,

ничем не приукрасив тишину –  
ни музыкой, ни скрипом половичным,
ни возгласом, готовиться ко сну,
измазав губы джемом земляничным

(не целоваться, просто пожелать
себе, уставшей, сладких сновидений).
Неспешным брассом переплыть кровать,
по-лягушачьи подтянув колени,

преодолеть волненье простыней
и мыслей круговое беспокойство.
Бессонница, ты видишь? Я сильней
и твоего болезненного войска,

и неопрятной скуки ноября,
одетого опять не по погоде,
и зеркала... Короче говоря,
как хорошо все то, что происходит.







_________________________________________

Об авторе:  ЮЛИЯ БЕЛОХВОСТОВА

Поэт, филолог. Член союза писателей Москвы. Окончила МГУ им. Ломоносова, филологический факультет, специализация – древнерусская литература. Публиковалась в коллективных поэтических сборниках, антологиях, альманахах, журналах «Арион», «Новый берег», «Урал», «Интерпоэзия», «Кольцо А», «Аврора», «Крещатик» и др., альманахе-навигаторе Союза Российских писателей «Паровозъ». Автор трех поэтических сборников: «Мне не идет весна» (2012 г., изд-во «Тровант», г. Троицк), «Ближний круг» (2015 г., изд-во «Перо», г. Москва), «Яблоко от яблони» (2018 г., изд-во «Алетейя», г. Санкт-Петербург). Организатор цикла поэтических вечеров «У Красного рояля» в Третьяковской галерее (2009-2012). Дипломант Международного Волошинского конкурса 2015 г. Призер конкурса им. Гумилева «Заблудившийся трамвай» 2016 г. Победитель V Международного поэтического интернет-конкурса «Эмигрантская лира» 2016/2017 гг. Победитель конкурса «Неоставленная страна» IX Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира-2017».скачать dle 12.1




Наверх ↑
Поделиться публикацией:
557
Опубликовано 13 янв 2020

ВХОД НА САЙТ