facebook ВКонтакте twitter Одноклассники
Электронный литературный журнал. Выходит два раза в месяц. Основан в апреле 2014 г.
Издательство Лиterraтура        Лиterraтурная Школа
Мои закладки
№ 160 май 2020 г.
» » Антон Чёрный. ХОРОШИЙ ГОД

Антон Чёрный. ХОРОШИЙ ГОД

Редактор: Роман Рубанов





ЧЕТЫРЕ ЛЕТА

                     Lo fugitivo permanece y dura1
                                     Quevedo 

Летели лёгкие недели.
Всё было переплетено.
В тоннеле солнечной метели
Четыре лета пролетели,
Гармошкой сложены в одно.

Мы заигрались, мой учитель,
Мой незадачливый воитель,
Растерянный путеводитель,
Ведущий за руку меня.
Точнее, за руку ведомый
В мой дом, родимо-незнакомый,
Из крови, ерунды, огня.

До дома мы идём до дома
Идём до дома мы до дома
До дома дома скоро дома –
Ещё раз десять повторим,
Что в Риме не осталось Рима,
Руины встретят пилигрима,
Но мы идём упрямо в Рим.
 


*  *  *

По всей квартире у меня теперь записочки.
Уравновешенный распределённый быт.
От них протянуты невидимые ниточки,
Чтоб ничего не потерять и не забыть.

Одна хрустальная, по ней сусальным золотом:
«Зубная паста. Рис. Консервы. Молоко».
В пространстве комнаты, на кубики расколотом,
Её сияние отрадно и легко.

В другой развёрнутые двери открываются,
А третья рдеет, как нагретое вино,
Напоминая мне, как вещи называются,
Как отзывается забытое давно.

Перечисления и превращения.
Столы – две штуки. Смерть. Кровать.
И между книг – записка, сообщение.
Там только имя. Я боюсь его читать.

 

ХОРОШИЙ ГОД

                         Любе

Хороший год. О чём он был?
О чём он таял и остыл,
Уйдя в глубокий тыл?

О чём туманом покрывал
Он месяцы передвигал,
О чём наш год устал?

То был апрель или апрель,
Где мы качаем колыбель
В одну из тех недель?

Хороший год который год
Нас бережно в себе несёт
По непогодам вброд.

Рукам по-прежнему тепло,
И всё уже произошло.
К тому и шло.



*  *  *

Весна перелистнула полугодие,
И человек невидимо растёт,
Вливая звуки в гулкие мелодии
Собой недозаполненных пустот.

Он маленький, а всё вокруг огромное.
Отзывчивое жизни полотно
Сворачивается — в укромное,
Сворачивается — в одно.

Пока судьба беспечною забавой,
Переливашкой прячется в мяче,
Стоит его непрочная держава
На зёрнышке, на крошечном луче.

 

*  *  *

Завтра украду велосипед,
Отгоню назад на много лет.
Погуляю в запахе хвои,
Где река и небо — все свои.

Прокручу педалями простор
И добуду музыки простой,
Той, что обитает в вышине,
Чтобы утешаться в тишине.

 

*  *  *

Сослали на дачу «Науку и жизнь».
Томами Дюма и Бестужев-Марлинский.
И гнутся под грузом умов исполинских
Дощатые стеллажи.

Ночами роса. Отошли комары.
И можно беспечно сидеть на закате,
Размытой фигуркой на старом плакате,
Собой нижний угол закрыв.

Наукой невзрачности овладей,
И будет неважно осокам и совам,
Какими мелками ты здесь нарисован
На время, до первых дождей.

В мерцании красоты
Объявлен сезон исчезания звука.
На полках безмолвствуют жизнь и наука.
Безмолвствуй и ты.

 

*  *  *

Об этом мальчике скучаю только я.
Он видел ветер, наблюдая воробья,
И, злые трещины в асфальте обходя,
Читал по запаху названия дождя.
Сперва напуган, а теперь уже сердит,
Он в темноте моей на стульчике сидит.
Не находя его в мелькании картин,
Об этом мальчике жалею я один.
Но иногда под Новый Год и Рождество
Я вижу ветер и предчувствую его.

 

*  *  *

В растрёпанном фотоальбоме
Пустые светятся места,
И в их таинственном укроме
Есть непростая красота.

Есть подлинность и есть усталость
В их одиночестве большом.
И сбоку подписи остались,
Начертаны карандашом:

«Несуществующая Прага».
«Две тысячи забытый год».
Болит покорная бумага,
Но и она переживёт.

И, кажется, в одной из плёнок,
Засвеченный одним щелчком,
Был неродившийся ребёнок
Под непосаженным дубком.

 

*  *  *

                    E. W.

Опасайся зимы, человек.
Белой дали, последней метели.
На её нестерпимой постели
Обязателен твой ночлег.

Путь извилистый. Путь прямой.
Мчатся сани. Кричат вороны.
Через горькие голые кроны
Все мои уходили зимой.

И, конечно, так будет впредь.
Пока зиму сыплют горстями,
Мы становимся новостями,
Чтобы вовремя устареть.



*  *  *

Люблю людей из старых лет.
Особенно которых нет.
Иных и не было совсем,
А я пишу, пишу им всем.

Нажму «отправить» и сижу.
Который день уже пишу,
Перебирая голоса,
Изобретая адреса.

 

 
_____________
1. (исп.) Текучее сохраняется и длится. Кеведо.






Фото - Герман Власов
_________________________________________

Об авторе:  АНТОН ЧЁРНЫЙ 

Родился в 1982 году в Вологде. Учился на филфаке вологодского университета и в институте печати в Петербурге. Переводчик немецкой, английской и нидерландской поэзии, редактор многотомного книжного проекта «Поэты Первой мировой» (с 2016 года издано два выпуска). Автор поэтических книг «Стихи» (2009) и «Зелёное ведро» (2015). Третья книга, «Путеводитель», готовится к выходу весной 2020 года. Стихи публиковались в журналах «Арион», «Новый мир», «Октябрь» и других изданиях. Жил в Вологде, Петербурге, Лос-Анджелесе, в настоящее время – в Ростове-на-Дону.скачать dle 12.1




Наверх ↑
Поделиться публикацией:
310
Опубликовано 30 апр 2020

ВХОД НА САЙТ